Journalist: Fast mein Traumberuf

Gelegentlich werde ich gefragt, warum ich vor ewig langer Zeit ausgerechnet in die schreibende Zunft eingestiegen war – vor allem mit Sehbehinderung. Nun, Feinmechaniker wäre damit noch schwieriger gewesen und als Zahnarzt hätte ich rein sehtechnisch bestimmt immer die falschen Zähne erwischt. Außerdem war ich schon in der Buddelkiste ein Geschichtenerzähler und mit acht Jahren sah ich mein erstes Buch bereits auf den Tischen der entsprechenden Läden liegen. Dauerte dann aber doch noch ein paar Jahre, bis dieses Ereignis eintrat…

Wie ich dazu kam und warum ich dabei blieb

Bei der Frage nach dem Traumberuf sagen Jungs im Grundschulalter meistens Fußballprofi oder „irgendwas mit Computern“. Mein elfjähriger Enkel könnte sich auch gut vorstellen, Feuerwehrmann oder LKW Fahrer zu werden. Journalist zu sein wie ich kann er sich hingegen überhaupt nicht vorstellen oder nur „wenn’s gar nichts anderes gibt“. Und er hat mich auch schon gefragt, warum mir nichts besseres eingefallen ist. Doch was soll es denn besseres geben?

Schuld waren die Mädchen

Auch damals, Mitte der fünfziger Jahre, geisterten durch die Berufsträume der Jungs nicht gerade Musiker, Schreiberlinge oder ähnliche brotlose Existenzformen. Anständige Jungs wollten Lokomotivführer werden oder auch Polizist. Ich aber fing an Gitarre zu spielen und Gedichte zu schreiben um später mal Goethe oder Beethoven zu werden – am besten beides zugleich.

Obwohl die anderen Jungs das ziemlich bekloppt fanden, blieb ich dabei, denn den Mädchen schien es richtig zu gefallen. Das war mir im Alter von acht Jahren doch schon verdammt viel wert. Die Mädchen sind also gewissermaßen schuld daran, dass ich nichts anständiges gelernt habe und ich werde ihnen dafür auf ewig dankbar sein.

Leserbrief in der Bild Zeitung

Allerdings wurde es auch nichts mit der großartigen Karriere eines musizierenden Dichters. Stattdessen landete der Junge, der sich zu Erhabenem berufen fühlte, allmählich auf der etwas holprigen Piste des Zeitungsschreibers. Den Start in diese vielversprechende Laufbahn wollte ich übrigens in der beschaulichen Provinzmetropole Hannover hinlegen und stiefelte im gesetzten Alter von fünfzehn Jahren siegesgewiss in eine dortige Redaktion. Den anwesenden Redakteuren teilte ich mit, dass ich unter dem Pseudonym „August“ über Mord und Totschlag schreiben wolle, um mit den Machtmitteln der Presse dem internationalen Verbrechen den Garaus zu machen.

Unbegreiflicherweise brachen diese Helden der spitzen Feder in ein kollektives Gelächter aus, ließen mir von einer grinsenden Sekretärin eine Packung Kekse überreichen und gaben mir den Tipp, es als Erwachsener vielleicht noch mal zu versuchen. Aber bitteschön nicht unter dem Pseudonym „August“, das erinnere an Gartenlaube und Kaiserpostille.

Aus Ärger über diese erste grandiose Niederlage fing ich an zu schreiben, was meine olle eiserne Adler verkraften konnte. Ich schickte meine kolossalen Werke an alle möglichen Zeitungen und hörte nie wieder was davon. Ich gründete eine eigene Schülerzeitung, die es nur bis zur Nullnummer brachte, weil die anderen Redakteure danach keine Lust mehr hatten. Manchmal veröffentlichte die Blättchen der evangelischen Jugend oder der Naturfreunde was von mir und schließlich brachte ich es sogar zu einem Leserbrief in der Bild Zeitung – meine Güte war ich gut! Aber ausgerechnet dieses Revolverblatt – na ja…

Straßenreporter in West Berlin

Dann kamen die späten sechziger Jahre und für einen begeisterten Schreiber brachen ganz gute Zeiten an – vor allem im damaligen West Berlin, wo ich nach dem Intermezzo in Hannover und einer längeren Tramp Tour wieder gelandet war. Da gab es noch jede Menge Tageszeitungen, die heute kein Mensch mehr kennt, einen regelrechten Blätterwald. Dazu die zahllosen kleinen Klitschen der Kultur- und Politszene. Bei letzteren bekam man zwar selten ein Honorar, aber immer ein Abendbrot und ein Bier, womit einer wie ich damals auch einen Teil seiner Ernährung sicherstellen konnte. Also schreiben um zu essen – doch das war kein Problem, denn es waren geschichtsträchtige Zeiten und die Themen gingen niemals aus.

Aus dem Jungen, der von einer Goethe-Existenz geträumt hatte, war ein Straßenreporter geworden auf den Spuren von Egon Erwin Kisch. So hätte es weiter gehen können, ein Leben lang. Doch dann starben viele der Zeitungen einen schnellen Tod und mir wurde plötzlich bewusst, dass ich weder eine Ausbildung, noch ein Volontariat und noch nicht mal ein Abitur hatte. Nicht so schlimm, dachte ich, Illja Ehrenburg war ja auch ein Schulabbrecher. Doch gute Freunde schubsten mich auf den Pfad des Lernens ausgerechnet im Jahr der Ölkrise, das für Freelancer wie mich wieder jede Menge Aufträge brachte.

Schreiben als Existenzform

Die guten Freunde ließen aber nicht locke. Also machte ich mein Abi, studierte Geschichte und VWL und dachte daran, mich im sicheren Hafen der Wissenschaft zu verkriechen. Klappte aber nicht, denn die Schreiberei war offenbar mehr als nur Broterwerb, war längst meine Existenzform, meine Identität, fast mein Traumberuf geworden. Das einschränkende „fast“ vor dem Traumberuf bezieht sich übrigens nicht auf die Tätigkeit, sondern auf die weniger traumhaften Honorare. Da ich aber immer Freelancer war – und das mit voller Überzeugung – hatte ich den Traum vom Reichtum ohnehin längst auf dem Schuttabladeplatz der Zeit versenkt. Obwohl es auch annehmbare Honorare gab – z. B. Anfang der Neunziger, als ich ab und zu auch für Capital schrieb, aber hauptsächlich für den Berliner Gartenfreund.

Das war schon ein seltsamer Break, denn ich hatte zuvor gut zehn Jahre lang vor allem für linke Blätter geschrieben. Die aber hatten die Wende leider nicht überlebt. Nur die taz war geblieben – doch da konnten nicht alle linken Reporter andocken. Aber ausgerechnet unterkriechen bei Capital mit Themen wie „Bauen ohne Boden“ oder „Kapitalaufbau mit Aktienfonds“? Einige Kollegen fanden das schon sehr gewagt wenn nicht gar anrüchig. Den Berliner Gartenfreund akzeptierten sie jedoch – quasi als rettende Spielwiese. Waren aber beides nur Gastspiele und es sollten weitere folgen. Etwa als Verfasser von Reiseartikeln für die Märkische Oderzeitung oder von Reportagen für das Handwerksmagazin – beispielsweise über den Rüdersdorfer Kalksteintagebau bei Berlin. Als kleines aber feines Schmankerl gabs dann für einige Jahre noch das „Netzwerken“ Magazin eines Berliner Unternehmervereins, für das ich den Großstadtwanderer und die geheimnisvolle Besucherin erfand. Sie lieferte dafür übrigens die Fotos und ist gemeinsam mit mir nun Teil des Redaktionsteams von Retina Aktuell.

Kein normaler Job

Und nun? Nee, nix mit Aufhören, keinen Bock auf Ruhestand und Rente, die ohnehin zu knapp ist. Geht auch nicht in diesem Beruf. Journalist zu sein ist kein normaler Job, dessen Ende du herbei sehnst, das ist geradezu eine ganz besondere Lebensform, die Pole Position der Evolution. Diesem Beruf bleibst du treu bis ans Ende deiner Tage. Dieser Beruf hält dich jung und fit, wie sogar neunzigjährige Heroen unserer glorreichen Zunft beweisen.

Solange du schreibst, lebst du. Legst du den Griffel aus der Hand, kommt der Sensenmann. Der aber kann ewig auf mich warten, denn es gibt so viele Themen, zu denen ich noch gern meinen Senf beisteuern möchte. Und wer von uns träumt nicht auch davon, mal ein richtiges Buch zu schreiben, nicht nur diese auf hundert Seiten verlängerten Artikel, die dann den Zeitungsschreiber angeblich zum Buchautor machen. Solche sind aus meiner Feder auch schon geflossen und beispielsweise im Erfurter Sutton Verlag erschienen – auch über den oben erwähnten Rüdersdorfer Tagebau oder Berlin Marzahn. Nicht zu vergessen die beiden Bücher über Traktoren und LKW bei vivo. Diese aber können natürlich nicht die Erfüllung jener Dichterträume sein, die mich vor sechzig Jahren auf den Pfad des Schreibens brachten.

Ach ja; der eingangs erwähnte Enkel will zwar immer noch Feuerwehrmann oder LKW Fahrer werden. Andererseits findet er es spannend, das Opa Bücher schreibt. Die hat er während des Deutschunterrichts in der Schule auch bereits vorgestellt. Brachte im Top Zensuren ein. Schon erstaunlich, wozu das Schreiben von Büchern führen kann…

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